Por: Natalia Carrizo a Angelino Salto Aquellos copos parecían levitar de la tierra acariciando mis pies descalzos. Estaban suspendidos en la delgadez de su ligereza, de todos modos, resultaba una…
¿Adónde nos trajo este hombre?
Por: Marcelo Valko Toda historia comienza antes de saber que se convertirá en historia. Tina, mi vieja, era austriaca y pasó la guerra allá. Su padre que estaba en la…
El casete de aceituna
Por Damián Quilici (*) Si hay algo que me retrotrae siempre a la infancia es la música tropical. Me crié entre bafles y combinados Winco de mis tíos. Recuerdo esas…
Seguro que Gonzalo se lleva la pelota
Por: Bernardo Penoucos Seguro que Gonzalo se lleva la pelota, siempre hace lo mismo cada vez que va perdiendo y si no, si vamos ganando por diez goles, va a…
La niña que fui
Por: Nina Ferrari La niña que fuiaún me habitase sienta a mi ladoy me miracuriosacada vez que no me eligencada vez que no me quierencada vez que me despido. Me…
Insignificante
Por: Sergio Mercurio (*) Doña Petrona y mi madre se enteraron el mismo día que estaban embarazadas. Se lo dijeron a la vez y sonrieron en el “yo también”. Petrona…
La casa de la abuela
Por: Cecilia Solá Lo que más me gustaba de la casa de la abuela Damacia era la galería. Tenía piso de cemento, sin baldosas, y una mesita verde, donde la…
Voz de grabador
Por: Natalia Bericat Mi infancia vivió en los años ochenta. Volver a esos años es un acto de irrupción. Corto pedazos de vida donde me veo como una espectadora que…
Droga por los parlantes, dijo mi padre
Por: JB Duizeide Nos atravesaba, se nos metía cuerpo adentro, nos llenaba de risa, tibio, inquieto. Nos sacaba de nosotros, nos precipitaba en nosotros, en el mundo. Nos hacía correr,…
Pelotudo
Por: Zuleika Esnal 1983. Mucha democracia mucha democracia pero a mí me acaban de cagar a pedos. Ahora resulta que “pelotudo” es mala palabra. No la puedo decir nunca más,…